amarula

нескромный сон за час до чашки кофе

Утром, сидя за чашечкой кортадо, я без интереса перелистывала "Financial Times", заодно вполглаза просматривая деловую и личную корреспонденцию, параллельно пытаясь ухватиться за сюжет "Valérian et la Cité des mille planètes".

Внезапно я вспомнила кое о чем, что мгновенно заставило меня обомлеть и грохнуться с табуретки оземь, нечаянно опрокинув на себя бадью со свежесваренным киселем и тарелочку со свежесорванной спаржой и щучьими головами в свежемоченой бруснике.

Я вспомнила сон. О нем сейчас и намерена вам поведать, но начну, по обыкновению, издалека - с сотворения мира.

Нас окружает видимо-невидимое число часов. Они повсюду - на столе, на стене, на полу, в телефоне, на руке. Они идут и отмеряют нам время, согласно однажды утвержденной смете. Они напоминают о быстротечности, суете, неотвратимости и о всяком таком, о чем любят трещать вслух умники с умницами, постигшие Кьеркегора и иже с ним.

Часы делят мой день на двадцать четыре равные дольки. Я бы очень хотела распоряжаться ими всецело по своему усмотрению, но кандалы, быстренько нацепленные ушлой акушеркой на мои тонюсенькие ручки и ножки, обязывают меня тратить часть моих долек на зарабатывание разных материальных благ, без которых я не могу прозябать.

Пять раз в неделю, вот уже шесть лет, ровно в шесть утра, часы в моем телефоне равнодушно напоминают мне о договоре, с которым я дефолтно выразила согласие одним лишь фактом своего появления на свет, где в одном из пунктов записано, что я должна зарабатывать на хлеб насущный в поте лица своего.

Пять раз в неделю я встаю, молча говорю нехорошие слова и иду зарабатывать.

Сны снятся мне часто и всегда в цвете. Некоторые улетают и не запоминаются. Другие прочно оседают в памяти. Бывает, снится полный бред и бессмыслица. Бывает, приснится нечто потрясающе-интересное и порой даже с лихо закрученным сюжетом.

Сегодня снился красивый винтажный лифт. Весь такой в меди и красном дереве, обитый бархатом, с золотистыми канделябрами, источающими теплый ламповый свет.

Лифт ехал, куда хотел - вверх, вниз, налево, направо, вперед, назад.

Я стояла в нем, вся молчаливая и загадочная, и ждала, неизвестно чего, или, может быть, кого. Это же был сон и в нем может случиться все, что угодно.

Вволю поблуждав горизонтально и диагонально, лифт поехал вверх. Поднявшись до тридцать первого этажа, он остановился и распахнул двери.

На площадке перед лифтом стоял молодой человек в строгом костюме, белой рубашке, изящно повязанном галстуке и сияющих туфлях. Его прическа была безупречна. Его взгляд был пронзительным. Его улыбка была эталоном вежливости.

В руке молодой человек держал тонкую темно-зеленую папку. На папке было что-то написано шрифтом "Bookman Classic Style". Только я начала читать заголовок, склонив голову влево, как вдруг лифт врубил мелодию будильника из моего телефона.

Я вывалилась из лифта обратно в свою комнату. За бычьим пузырем едва брезжил рассвет.

В полутьме я ткнула в телефон и неразборчиво сказала несколько идиоматических выражений.

Обратно лифт меня не пустил. Я была вынуждена валяться эти пять реальных минут на своем любимом диванчике. Каждая-каждая секундочка такого валяния для меня стала на вес золота с платиной и бриллиантами.

Все на свете имеет свойство заканчиваться. Канула в лету последняя секундочка и вновь звучит мелодия утренней побудки. Пора вставать и говорить нехорошие слова. Пора умываться и пить кофе. Время собираться на плантацию.

Но, о, чудо! Взорвались фейерверки и затрубили фанфары. Надсмотрщик скинул маску злого духа, сломал плетку и танцует ирландскую джигу, посылая мне воздушные поцелуи.

Сегодня ж воскресенье! Никуда не надо собираться! Сегодня выходной, а будильник зазвонил чисто из своей непонятной вредности.

Ах, это ощущение мимолетного счастья сравнимо с тягуче-сладостным наслаждением, испытанным мной однажды после долгого переезда в автобусе, когда я сдуру накануне напилась много пепси. И вот автобус остановился, и если бы водитель вздумал стрелять мне в спину, то пуля не догнала бы меня, потому что едва он открыл дверь и рот, чтобы всех известить об остановке, как я уже захлопнула за собой дверку уличного сортира, где провела восхитительнейшие три минуты своей жизни. То ощущение для меня - высочайший личный эталон простого физического кайфа.

Всем незлого утречка!

пост проплачен компанией "Amado-Кофе"


promo incopula october 9, 14:30 17
Buy for 150 tokens
Давным-давно, когда кино еще звалось иллюзионом, в классе со мной учились две девочки и мальчик, которые проживали не с мамами и папами, а с бабушками и дедушками. По прирожденной глупости, я считала их несчастными сиротами, а по еще не растоптанной жизнью эмпатии, жалела их всем сердцем, не…
Так часто безуспешно пытался расторгнуть этот договор, что уже забил и смирился.
Это хорошо, что ты в этот раз пепси с вечера не напилась, такое чудесное утро могла бы испортить)))
Так что поздравляю тебя и с этим тоже))

нижайше благодарствую, но, право слово, никак не возьму в толк, о чем это вы.. )
Вот и чудно, вот и дальше не бери)
Это поможет тебе избежать неприятностей в будущем)
Ну, во взрослой жизни)))
уже третий (как минимум) блогер сегодня пишет о снах. первым был я.
с будильником у меня другие коллизии бывают - некоторые сигналы должны звучать только в выходные, и, если случается выходной, отличный от субботы и воскресенья, эта сволочь (будильник) не умеет догадаться сама позвонить.
А я встал сегодня зарабатывать на хлеб насущный...
пообещал как-то жене
что если ещё раз её будильник взревёт в 7.00 в воскресенье и перебудит всю семью включая кошек - разобью его ей об голову. Настроила только после этой угрозы.

если б я была твоей женой, я после такого обещания даже не знаю, что и сделала бы.. )
Слишком, слишком поспешно выдвинуты претензии к часам.
Не они, а язык структурирует ваше время. Часы - рабы, а не вы.)

ну, уж тогда не язык, а мозги структурируют все наши графики.. )
Сберегу твоё пожелание на завтра. Пост в ленте обнаружила только что, а во глубине сибирских руд уже вечер. 20.37.

ок.. завтра с утреца впечатление будет самое то.. ))
на каждом есть печать невольника часов:
минуты бьют нам молотком по темени,
часы бьют молотом басов,
а годы метками потерянного времени..
и как не быть рабом всех этих трат,
если у часов совсем нет совести -
крутит круг свой чертов циферблат,
не важно без часов ты ли в "ролексе"..
ну, а начнешь ты мерить время тучами,
в сны уходить и находить там лучшее...
оно опять, рассчитываясь с нами,
.. начинает измеряться снами..))



Edited at 2017-11-13 04:47 am (UTC)

бурные, продолжительные аплодисменты, переходящие в овации.. ))
это анонимка в "спортлото" с требованием к Audemars Piguet мгновенно перечислять оплату времени, потраченного на растворение Amado)
Сон закончился прекрасно, оставив богатые возможности для скромного и не очень скромного фантазирования.
Как бы не был прекрасен мужчина в лифте, он все равно бы не угадал все ваши желания с такой тонкостью и точностью, как вы сами изложите в своих грезах.
Вспоминается бессмертное "А красивых женщин оставим мужчинам без фантазии"

Как то на заре своего ЖЖ журнала написал небольшой этюдик, где, как и вы, отметил, что нас всегда окружает множество вещей.
И у каждой вещи есть или был паспорт, с проставленной в нем гарантией - на год, на два или три.
Никаких гарантий нет только в одном паспорте - в моём.


читаю все ваши комменты, Леонид.. отвечать развернуто не могу и не очень люблю, так что не обессудьте.. )
мне оч интересно ваше мнение вот об этом недавнем посте